Guardián

Por Aldo Rosales Velásquez 

Hoy- que el viento es viento porque así lo quieres- de tus manos nacen cosas, todas ellas limpias y serenas, que regalas al mundo para que se sienta vivo.
Hoy, sentada a la orilla de los ecos, ángel de cantera y sexo, vigilas con tus ojos el cementerio insomne de la vida diaria.
Quizás mañana, cuando tu pecho se abra como flor –y los minutos beban de tu corazón para luego polinizar el silencio- quizás mañana el sol entienda que la vida es otra cosa, no sólo luz y musgo.

Parvada

De norte a sur, cuando la tarde no tiene arrestos para seguir y se desangra entre las nubes, se desata el granizo negro que vuelve al nido siempre oculto entre tinieblas verdes. Me pregunto si ellos saben por qué vuelven, o si tan sólo sus alas acuchillan al vacío porque no saben qué más hacer.

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