Análisis

Adriana Ramírez Caballero 

Adriana le había sacado la vuelta a ese análisis por 4 días pero no más, no se haría solo, no esta vez, las letras no parecerían como sombra para parpados sobre camisa interior blanca de caballero, uno de cabellera ensortijada como suelen aparecer después de llorar.
Adriana miraba el documento en blanco, inexistente, sobre la pantalla del frio aparato que tiene la maldición de espantar la inspiración más arrebatadora con su encendido, lo miraba, como buscando entre caracteres prehistóricos algo que ya había escrito, algo que no recordaba y no lo recordaba porque ya lo había escrito, por ello no tenía necesidad de escribir, todo estaba dicho ya, todo lo había escrito ya.
Tomó las copias, desgastadas, ilegibles para ella, para nadie más. Las llevo frente a sus ojos tan frenéticamente como si leyera braille con sus pupilas, dejando el rastro de café intenso sobre las hojas -nadie las leerá de nuevo- decía, así que no importaban las manchas de los ojos.    
Leyó, leyó y continuó así, leyó pero sin entender, leyó pero sin dejarlo pasar a su mente, a su sangre, a su piel como se lee la poesía, eso no pasó, no se sentía en las uñas o como escalofrio que corta la espalda, no.
Adriana recordaba que era leer, entender, ser la letra, ser con la letra, revivir el cadáver de papel, “ese cadáver está muy muerto” pensaba – Tendrá años decía.
El análisis seguía ahí, pálido, seco, vacío. Las yemas de los dedos no ardían en deseo por poseer las teclas, -pobres teclas- decía. Estaban solas, frías y ansiosas como los sueños que nunca se alcanzan. El documento virtual eso era, pero no se haría solo, -pero que bueno sería- decía.
Los pétalos de poesía, como flores a los cerdos caían de la cama, a un lado, abajo, hacia arriba, de espalda estaba mirando al techo como pidiéndole una explicación al modernismo, debía saberlo, ella era uno de esos productos sin identidad de la postmodernidad, lógicamente por eso no lo sabía. 
-No me gusta la poesía- decía, como si eso la excusara de ignorar lo que no sabía. –El análisis no se hará solo y es para mañana- decía como quien reza por salvar a desahuciado.
No entregarlo, ¿apenas se le ocurrió?, ella ya lo había pensado más veces de lo de costumbre pero si de algo se jactaba era de ser responsable, a tiempo, en forma y sonriendo; el límite del autorespeto sería no hacer ese análisis.
Se mesaba el cabello deseando que su negrura pasara a la página de blanco castrante, el mismo blanco de sus globos oculares, que cada cabello fuera letra y además en razón, correcta, con acento y mayúscula cuando debiera serlo; -como con las personas- decía – Las letras son como las personas, deben ser correctas en el lugar que estén y no debería haber mente o corazón sin letra en el- así pensaba y escribía, no decía, eso ya era mucho.
“Leer es derivar, escribir es integrar” pensaba, con ese pensamiento lógico que evadía para escribir o eso creía. Eso no se logra de la nada, algo pasa, -¿de dónde nace eso?- pensaba, bajando el medio cuerpo de la cabeza a las hojas caídas de la cama, en desorden las contempló, sus cabellos violaban todas las leyes de la física acariciaban suelo y poesía. La iluminación por cuenta del aparato más esclavizante desde la televisión, pero aluzan igual –solo por la luz- decía.  
Adriana le había sacado la vuelta a ese análisis por 4 días pero no más, ese análisis no se haría solo, no esta vez, o, ¿sí? 

​Chihuahua, Chih.
Lic. Letras españolas.