Dos poemas de Cristina Meza

Los muchachos gato se sienten tristes si alguien se va

Para Jacobo, él sabe por qué

​Después de sujetar el revólver
con ambas manos
y atentar contra mi cuello
sabré:
 la vida no espera por mañana
 
Las hormigas seguirán su curso
sin pensar que la sangre se enfría
y no hay tela que conserve
lo caliente veinte años más

No hablarán sobre cómo
mira el muchacho de ojos gato
a falta de un cuerpo
parecido al mío
 
Caminará a solas
con la necesidad
de conseguir otra sombra menos blanca
para transitar las calles
que advirtieron peligro
 
Mi voz será un eco a tres cuadras
 
La idea de encontrarnos
en la catedral a oscuras
parecerá absurda
 
Él no distingue colores de noche
 
El muchacho
que ahora es niño
nacido sobre mi pecho
del pulso y alcohol
llorará en voz baja
aunque poco supo de mi nombre
y poco nadé en su agua
 
porque cuando alguien falta
todo fluye…
pero nadie duerme en paz.

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Te quiero cuando estás lejos

y estas lejos cuando te toco
intento conformarme
por las noches
imaginando tu cuerpo
difuso por la sala
 
Te guardo en el hambre
para no saciar
el deseo
que se alberga
más allá de tu ombligo
 
No me disculpo si soy contradicción
busco parecer siempre ante tus ojos
la venus sin grietas
y evitarte la responsabilidad
de salvarme
porque no sé nadar
y tú tampoco.

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Cristina Meza. Guadalajara, Jalisco, 1997. Poeta y artista plástica. Ha participado en exposiciones colectivas como Galería XXVI en 2015, Campo de Orquídeas 2da. Edición en 2016, Irreconocible en 2017 y Sigue la Patria en 2017. Parte de su obra poética se encuentra en la antología de poesía 10 balas por ediciones El Viaje publicada en 2017; así como revistas y medios electrónicos, algunas de ellas son Engarce, DADA, El Humo, Revista Marcapiel, entre otras.